CE SONT DES LIVRES... ET ALORS ?

Outlaw

Fin janvier 2008. A la sortie d’une boîte de nuit, Frédéric Beigbeder et l’un de ses amis sniffent de la cocaïne sur le capot d’une voiture de luxe. Bientôt, une patrouille de police les alpague

― Vous êtes dingues de faire ça sur la voie publique, planquez-vous aux chiottes comme tout le monde! C’est de la provocation, là!

― Nous ne sommes pas tout le monde, mon commandant. Nous sommes des écrivains. Okay?

Direction la cellule de dégrisement du commissariat de quartier, toutes sirènes hurlantes. Circulez, il n’y a plus rien à voir…

Peuchère ! Croire s’en tirer en brandissant sous le nez de la force publique le sacerdoce d’hommes de plume ! « Ecrivain », le mot de trop ! Un mot sésame qui ouvre toutes les geôles… L’écrivain est par nature un hors-la-loi, pas la peine d’en rajouter.

Sans doute faudra-t-il attendre encore quelques années pour lire dans un prochain tome des archives secrètes de la police la confrontation de l’auteur d’un Roman français et du procureur Jean-Claude Marin. Le présent volume (Dans les archives secrètes de la police, L'Iconoclaste), tout aussi généreux que passionnant, rappelle quelques précédents dont Beigbeder n’aurait pas à rougir, tant ils l’inscrivent dans la lignée des grands romanciers de notre temps. Ainsi apprend-on qu’Emile Zola fréquentait un bordel de la rue Bréda à Paris, non pour se vautrer dans la luxure avec ses pensionnaires « mais pour recueillir, sans doute en vue d’un ouvrage, leurs impressions et souvenirs ». Un professionnalisme exemplaire pour l’auteur de Nana, à l’instar  de celui de ce policier, envoyé par la Brigade mondaine pour enquêter dans un salon de massage très particulier. Obligé de se prêter à toutes les fantaisies buccales d'une masseuse fardée outrageusement, ce dernier finit par avoir le cœur net de ses soupçons. On retrouve également le nom de Marcel Proust, « rentier », dans la liste des hommes interpellés au cours d’une descente de police à l’hôtel Marigny, rue de l’Arcade, le 11 janvier 1918. « Un lieu de rendez-vous de pédérastes majeurs et mineurs », tel que le désigne le commissaire de police Jean Tanguy. Dix ans plus tard, ce sont aux surréalistes de s'illustrer. Un rapport établi à la suite d’une rixe entre le groupe surréaliste et Antonin Artaud, à la date du 10 juin 1928, signale que des incidents ont émaillé la troisième et dernière représentation de la pièce Songe ou Jeu de Rêves  du dramaturge suédois Stringber, au Théâtre de l’Avenue. Artaud, un des organisateurs de la manifestation, a interdit l’accès de la salle de spectacle à ceux qu’ils considèrent comme des perturbateurs.  Parmi eux, Louis Aragon, Jacques Prévert, Robert Desnos, expédiés manu militari au commissariat du quartier du Roule pour refus de circuler.  En bas du document tapuscrit, une mention de taille « Cette affaire n’aura aucune autre suite ». A méditer…

Buzz

Pierre de touche de la société du spectacle, créer le buzz l’emporte souvent sur la qualité de la chose promue. Du bouche à oreille de nos grands-pères, la langue en s’anglicisant a gommé la connotation délicieusement érotique du secret échangé pour ne retenir que le bourdonnement insupportable de l’abeille à nos oreilles, que l’on chasse d’un revers de main, et qui revient inlassablement pour finalement nous piquer. Les reines du buzz crèchent sur Facebook, Myspace, ou Youtube – supports du Satan médiatique – tandis que les ouvrières font leur miel chez le boulanger du coin, sur le palier de votre voisine ou dans le bureau de votre collègue. Titre probable du prochain roman de Yann Moix. 

                                        (Ce sont des livres, et alors ? Timée)

Si le buzz ne vous mène pas dans une librairie,  le livre est aussi vendu en ligne :

FNAC

Amazon

Decitre

Jour J

Un avant-goût...

BOOK-BLUES : Mal-être passager, bien connu des écrivains, surtout s’il s’agit de leur premier livre. Le book-blues survient en général trois jours après la fin de l’écriture de l’ouvrage et s’assortit de mélancolie et de sautes d’humeur. L’entourage du littérateur a du mal à comprendre la sensation de vide qu’il éprouve, alors que toutes les conditions semblent réunies pour qu’il soit comblé. Le livre est fini, l’éditeur ravi, les premiers lecteurs enchantés. Notre plumitif, lui, est dans le creux de la vague. Il n’a plus de goût à rien, alors qu’il jurait hier encore de  gravir l’Everest dès le point final mis à son œuvre. Il tourne en rond, se lamente devant son bureau inhabituellement rangé, abuse des grasses matinées et de la sieste, s’il parvient à dormir. Sinon, ce sont des insomnies peuplées de cauchemars ― coupures sauvages au moment de la relecture des épreuves, incendie des entrepôts du distributeur, critiques assassines ― qu’il combat à grandes rasades de documentaires animaliers. Baisse de l’adrénaline, anxiété pour l’avenir de sa création, angoisse de ne pas être à la hauteur de la curée promotionnelle, autant de  causes à l’origine de son état, mieux vécu s’il est équilibré (ne riez pas, c’est possible) que s’il est naturellement dépressif. Il risque alors de traverser des moments difficiles : les plateaux-télé devant les émissions de Laurent Ruquier, les dîners entre amis où il n’est question  que d’Obama ou du dernier Clint Eastwood (en ce qui concerne le premier, il le croit encore candidat à la présidence des Etats-Unis quant au second, claquemuré devant son ordinateur, il n’est tout bonnement pas au courant), l’anniversaire de sa grand-tante auquel il ne peut plus couper sous prétexte qu’il croule sous le travail. Si les symptômes persistent et s’accompagnent d’une perte de la libido ― ce qui est absolument anormal après les mois d’ascèse qu’il vient de traverser ― il doit consulter un spécialiste, ou mieux encore, se remettre à écrire dans les plus brefs délais.

 

Du livre au blog

        

A PARAÎTRE LE 24 SEPTEMBRE

80 000 titres publiés par an, des critiques et des libraires sous perfusion, des centaines de blogs des lecteurs, un leadership dans l’industrie des loisirs… Est-ce à dire que le livre ne connaît pas la crise ? Et la littérature dans ce joyeux maelström ? Avec ses codes, ses chiffres, ses bons élèves, ses classiques et son snobisme, la planète-édition attire toutes les convoitises. Alors qu’un Français sur deux avoue ne pas lire, un Français sur quatre cache un manuscrit sous son lit, qu’il espère publier un jour. Si tout ce qui est écrit tend à l’immortalité, si lire, c’est se libérer des contingences matérielles, toute une industrie se cache derrière l’objet-livre : Comment écrit-on un best-seller ? Un couic bouc, c’est quoi ? L’écrivain doit-il, comme le prétend Frédéric Beigbeder, « piquer la place à Madonna » ? Et d’ailleurs, qu’est-ce qu’un écrivain ? Au détour de notices souriantes, vous croiserez Marcel Proust, Jean Genet et Marguerite Yourcenar, mais aussi Marc Levy, Guillaume Musso, la rentrée littéraire et l’écriture sms, les sages de l’Académie française et le tout-puissant directeur marketing.  Un univers délicieusement impitoyable.